Alegoría a mi tiempo.

A Roma llegan todos los caminos,

De cada quien el camino, a Roma

lleva; nunca a Escandinavia ni a Grecia;

Y no es aquella la isla del peligro

ni esta una democracia.

Sólo eran ambas tierras diferentes

al lugar donde concurren las sendas;

Sólo eran mentes distintas, con gracia,

aquellas a las que llaman pasadas.

Y acabamos con ellos, los matamos.

Hoy no quedan Griegos o Escandinavos,

pues los matamos. Sólo queda Roma

Y dinero Romano; el conocimiento,

La fuerza o la inteligencia han muerto.

No manda el vikingo; no manda el griego.

Sólo nos queda Roma.

Llegó esta a Cartago, Hispania y la Galia,

y plantó la semilla que condena

a la unidad. Que muera el diferente,

Que muera quien no quiera ser Romano,

Pase hambre quien simplemente no pueda;

Y quien de las altas murallas nazca

fuera, pase sed, sufra, impreque y muera.

Que eleve el apellido y no uno mismo,

que sufra el pobre en derredor del rico,

sin ser este en nada mejor que aquel.

Hile el Hado una última chispa Griega

que, silenciosa, guerrea en su encierro .

Algún loco Demóstenes que vive

encerrado en silencio;

Que tiemble Roma ante el resurgir Griego;

Que vengan Griegos a imprecar a Roma,

Caiga ante el sabio el poder del dinero.