Poesía griega. Poemas de Poe. Altos poemas.

...Y te amaré. Y se aguantará el poeta sangrando, y aguantará el hombre, con su leve paso, y su penar largo. Todas las noches, el suelo será triste y llano, y matarán, como esta noche están matando los poemas del poemario. Se perderán aquellos que se obviaron, y la raza se hará peor cada año, y en el papel aquel del hombre sangrantre y apenado, mi espíritu te buscará nostálgico... ...Y te amaré; y perderé todo, sin éxito, sin paso leve, ni penar largo... sin suelo triste y vano, y se aguantará el poeta sangrando.

Sobre la ‘democracia’ del XXI Ya que tantos tontos tanto dicen de política, creo que es el momento de que yo mismo me una y exprese lo que opino; nunca lo hice, y no por falta de tiempo o comprensión, sino por poco interés. En cualquier caso, si vamos a enredarnos en tan molesto tema, lo trataré como sé, como siempre hago. Sobra decir que me centraré en el lugar donde vivo y en la política que veo, y no en enfoques históricos ni en países con diferentes formas de gobierno que desconozco. Lo primero será pensar en el término política y establecer qué es. Para ello, no usaré lo escrito por grandes sabios que sabían más que yo, sino lo que veo y siento según mis propios sentidos. En el ejercicio de la política, yo veo hombres peleando por el poder y por el control, y como ya desde niño juzgaba a quienes se ofrecían para ser delegados, hoy sigo juzgando al que desea responsabilidades sobre los demás; aun pareciéndome deleznable la busca del poder, ésta puede existir de diversa

Sé que bien no lo hago, no entiendo qué hago mal; mi herido corazón te daña con crueldad, y no es porque yo quiera. Sé que no es por maldad, que eres mi madre, que la ecuanimidad que me falta te daña; maldita obscuridad nos absorbe a los dos y volvemos al mal, pero yo más te quiero que a mi soledad misma. Tuya es, madre, mi ánima, y mi felicidad de ti depende, igual que mi personalidad.           A mi madre, y escribiendo sobre mis propios sentimientos, lejos de la normalidad.

Aún sigo mi búsqueda, entre mar y estrellas, aún persisto en ella, y sigo mi búsqueda. Que existes, me dicen, que te encontraré, que sigues ahí, en tu propia busca, perdida, como yo, en tu propia busca. Ilusión mía, dime, ¿Dónde estás, Quién eres? Vacua es mi esperanza, E ilusa es mi ánima.