Sólo parte de lo perdido.

‘’¡Cómo te envidio, deforme Hefesto! A ti, que tan alto precio has pagado y que tanto has sufrido, te envidio. Gustoso cerraría yo las cadenas que a Protomeo encadenan, o a quien fuere, si eso me permitiera volver a ser. ¿A qué hado maldito o a qué furiosa deidad he incitado a torturarme así y a procurarme tantos flagelos? ¿Por qué me anulan los sempiternos? Incluso tú, herrero, aun después de enfrentarte a Zeus, sigues siendo, mientras que yo sólo tengo. Dinero, sí, y mujer e hijos, pero, aún así, soy de entre los hombres el que más está sufriendo.

Todavía no puedo entenderlo. Siempre he sido pío, y bueno, y valiente, y honrado, y sin embargo, ya sólo tengo. Tengo mis ojos, oídos, labios; es cierto, también siento, pero como el hombre herido de muerte en plena batalla, que sigue vivo, mira a su alrededor, y siente toda clase de suplicios, ya sin poder hacer nada, así siento.

Vivo la muerte en vida, la pobreza en el oro, y la derrota en el triunfo; no soy sino un lobo enfermo y moribundo. Hace tiempo yo era; era escritor, y cuidaba de mi granja, y alimentaba a mis hijos. También era hablador, y simpático y abierto. Era feliz, pero ahora, ahora no soy sino un lobo enfermo.

Tocar a mi mujer, el tacto de la pluma entre mis dedos o acariciar a mis hijos es parte de lo que he perdido; mis manos, que son mi vida, perdí. Ahora creo que sólo me queda el suicidio. Estaría bien escribir esto, pero no puedo… y me niego a pedirlo. Sí, creo que me rindo. No, no me rindo; mi vida es parte de lo que he perdido.’’